El perdedor se levantó con ganas de pelear

"Abuelita ayahuasca", de Alberto Clavería

2011-09-06T19:06:00.003+02:00

Me entero de que aquel chaval de barrio

que escribía poesía como el que dispara una

metralleta

ahora escribe sobre los árboles y sobre “cómo explicar

que he visto el centro del universo

mientras cagaba esta mañana” y la madre

Gaia y el Universo y

demás,

se aficionó a la ayahuasca y al

peyote

etc etc

y su cerebro se balanceó

hasta caer al otro lado

ahora dedica sus poesías o

“creaciones polimórficas”

a su maestro

(en mi barrio

al señor que te da drogas

se le llama de otra manera)

y llama “Abuelita” a la

ayahuasca

(esto me ha matao).

Bien, yo

no soy quién para censurar nada

pero me gustaba más cuando escribía sobre los

flujos vaginales de su novia

y de cómo sus pezones podían ser el paraíso de su

castigo

o de las hormigas que invadían su cocina en

verano.

Puede que lea esto e incluso puede que

se enfade,

pero tío

tus pies antes anclados firmemente

ya no en el suelo

si no directamente en el

infierno

ahora se elevan a muchos demasiados

kilómetros

del planeta.

El mundo perdió un poeta pero

ganó un idiota.

Salió ganando,

qué duda cabe.

Alberto Clavería

"Live for today, gone tomorrow, ahaha", de Alberto Clavería

2011-08-13T19:24:00.004+02:00

(Quisiera dar las gracias a los borrachos de mil bares; sin sus observaciones este poema habría quedado cojo)

Ahí está,

el interruptor,

pulsarlo

es muy fácil:

puedes confundirte al atarte los cordones

de los zapatos,

puede que el camarero no te dé

el cambio exacto,

puede que el mechero que compraste ayer

ya no funcione hoy,

puede que se acabe la leche

para el desayuno,

o puede que tu chavala

mire hacia otro lado cuando

la estás besando,

el interruptor está

ahí,

y hace falta poco,

muy muy

poco

para activarlo,

una muela cariada,

una llamada perdida,

un traspiés al salir a la terraza,

son tantos los motivos por los que un hombre

se vuelve loco,

tantos que

acabarías antes

contando las razones

por las que un hombre

sigue

cuerdo.

Alberto Clavería

"Envasado al vacío", de Alberto Clavería

2011-07-11T16:45:00.003+02:00

Vi una vez un documental,

en él explicaban

la técnica para

envasar la carne

al vacío.

En un matadero,

después de arrancarla de los huesos de

las reses muertas,

la carne pasa por

diversos procesos químicos

y al final

la cubren con dos plásticos

que se sellan,

una pequeña aguja

absorbe todo el aire del

interior

y deja el cacho de carne

inmaculado

sin una pizca de aire

alrededor

listo para servir.

Hoy me he parado a mirarme el corazón

y me he acordado de ese

documental.

Alberto Clavería

"Los satélites", de Alberto Clavería

2011-07-09T20:16:00.001+02:00

Los satélites

Pienso

en cuánto me gustaría

oírte cantar en

la ducha

mientras me estiro en la cama y

enciendo un cigarrillo,

recordando ese sol que da de lleno sobre las

nucas en

la plaza de Callao,

en la gente que espera a la gente

a las puertas del metro y

escuchan música o se suenan

la nariz o

llaman por teléfono

sin pensar realmente en los

asteroides, planetas en danza y

satélites metereológicos

que pululan por ahí arriba…

Apago el cigarrillo, me levanto,

otro día de mierda.

Alberto Clavería

Poema + dibujo de Leticia Vera

2009-11-14T23:50:00.003+01:00

Tengo una
pequeña semilla
de gasolina
en el centro del pecho,
que quiere arder
a toda costa
en la tierra fértil
del insomnio.
Tengo una cuchilla
amordazada
y enterrada
bajo el jazmín
que florece
en invierno.
Sentada en una silla,
espero que broten
esas flores afiladas
para adornar mis pechos.

Leticia Vera.

"Por las solapas", de Alberto Clavería

2009-11-11T16:51:00.000+01:00

En último término
todo se reduce
a agarrar la vida por las solapas
y decirle “pero tú
tú quién coño te has creído que eres”.

Mi consejo es que lo hagas
cuanto antes
no sea que
te agarre ella a ti primero.

Alberto Clavería

Un poema de Kutxi Romero

2009-11-11T16:50:00.002+01:00

Si mi persona hiede
no será una declaración de principios
sino una justificación
de los medios
que utilicé
al trasegar
por La Vida
¿Y cómo explicar cuando parta
que el pañuelo
de la despedida
estaba seco?

Kutxi Romero

"Julieta", de Alberto Clavería

2009-10-07T09:25:00.000+02:00

La ví
tan sola
allá en su
balcón,

mirando el fuego de
un candil
y esperando...
¡Vete tú a saber
qué esperaba!

A cada paso que se oía en la calle
daba un respingo
como pensando que
llegaba alguien,

luego ya veía que
no era nadie
y entrecerraba otra vez
los ojos.

Yo alcé el cuello
de la chaqueta
para protegerme del frío
y me fui,
quizás para siempre,

pensando que a veces
el número de Romeos
y el número de Julietas
simplemente
no concuerda.

Alberto Clavería

"Caballos en el océano", de Boris Slutski

2009-10-07T09:24:00.000+02:00

Aunque no mucho ni muy lejos,
los caballos pueden nadar.
“Slava” –que en ruso quiere decir “Gloria”-
es un nombre difícil de olvidar.

Con tal nombre, un orgulloso barco
se internaba, atrevido, mar adentro.
En la bodega, mil caballos,
estremecido el inocente belfo,

piafaban noche y día: sus miles de herraduras
no traerían esa vez la suerte.
Cuando, muy lejos de la tierra,
la mina abrió en la quilla un gran boquete,

los hombres se subieron a los botes,
los caballos nadaron, simplemente.
No había sitio en las balsas ni en las lanchas:
tan sólo eso podía hacerse.

Como una isla rojiza flotaron en el agua,
una isla a la deriva sobre el mar. Al principio
parecía que el nadar era muy fácil,
creían que el océano era un río.

Pero ¿dónde estaban las márgenes del río?
Casi sin fuerza ya para nadar,
relincharon de pronto, contra aquellos
que los ahogaban en el mar.

Al fin se hundieron, salpicando
el aire de relinchos y de espuma.
Eso fue todo.

... Y mi tristeza
por ellos, los caballos que nunca
galoparán ya más sobre la tierra.

Boris Slutski

"La cruz", de Alberto Clavería

2009-09-17T18:53:00.000+02:00

Nunca olvides que es siempre
la misma moneda
la que paga flores y luego
paga metralletas o
la que cae hoy cara
y mañana cruz,

la misma flor la que dice
lo siento
y la que provoca
alergia,

la misma tinta la que traza
lindas palabras de amor
y más tarde firma
declaraciones de guerra,

el mismo tiempo que
nos da la vida
y nos mata,

las mismas lágrimas
de risa
o de pena,

y la misma llamada de teléfono
que trae buenas noticias
o muy malas.

Pero lo único que siempre
es igual,
lo que nunca jamás
cambia

es la cruz
que uno arrastra en vida
y que finalmente
acaba decorando su tumba.

Alberto Clavería.

"El nirvana (y tu kimono)", de Alberto Clavería

2009-09-16T10:16:00.001+02:00

Me cambió el corazón de lado
con algo que fumé,

y las mañanas duran mucho mucho demasiado
si al arrimarme no tengo a quién,

y los mediodías me llegan tarde
queriendo saltar encima mío,

y hacia el anochecer tus abanicares
me hacen querer tirarme al río,

y el periódico se hace corto
de tanto incluir noticias malas,

y a veces el silencio se vuelve loco
porque me niega el nirvana,

y las estrellas se acercan un poquito
para que las acaricie entre mis dedos,

y el sol no sabe nada de abanicos
porque la luna le pasa el plumero,

y me siguen las miradas de las fotos,
como diciéndome “Así te habrías de ver”,

y se pierde entre la bruma tu kimono
mientras yo alargo la mano a través,

y los muros se derrumban cuando pasas a su lado
echando a volar tu falda,

y me vuelvo a casa derrotado
para encontrarme con fuego y lava,

y se oyen ruidos de fondo
cuando pienso en besarte,

y aún no afilo los versos del todo
porque podría dañarte,

y de cada botella que abro
sale el mal genio,

y si me ensucio me lavo
con el agua de un charco gélido,

y la vida ya no es vida
cuando empiezas a faltarme,

y yo mismo me pongo la puntilla
cada día a media tarde.

Alberto Clavería

"Corazón", de David González

2009-09-01T13:34:00.001+02:00

Si te acostumbras
como yo
a soñar solo
y a despertar solo
en el lado izquierdo
de tu lecho conyugal,

el lado del corazón,

has de entender
metértelo bien en la cabeza
que un día cualquiera
el menos pensado
ese corazón tuyo
del lado del cuál duermes
se transformará
al tacto
en la sábana
de otro extremo
de tu lecho conyugal:

una sábana fría
en la que no duerme nadie

ni siquiera tú.

David González

"Tú y yo", de Alberto Clavería

2009-08-31T22:49:00.000+02:00

Tú y yo nos hemos de encontrar en
los acantilados del fin del mundo,
allí donde las noches
vacían los vasos,
los pintores se rinden ante el lienzo en blanco
y los reyes abdican.

Tú y yo sabremos de todo lo malo,
de callejones sin farolas,
conoceremos el destino
aunque la brújula se haya perdido,

tú y yo viajaremos
-en lo que dura un pestañeo-
hasta el rincón de las cosas
que jamás quisieron ser halladas.

Tú y yo
aprenderemos a ser más que nadie,
a engañar al Tiempo
poniendo cara de buenos,

tú y yo nos entrelazaremos
para ponérselo difícil a La Parca,
y seremos un mismo ser
sin que nos importe la ríada,

tú y yo buscaremos rastros en el
amanecer, intentando encontrar en el firmamento
aquello que nunca tuvimos
entre las manos.

Pero lo más triste es que
tú y yo jamás de los jamases
lograremos mirarnos
a los ojos.

Alberto Clavería

"Poema Dos", de El Kebrantaversos

2009-08-31T22:45:00.000+02:00

Se esconde entre las sombras
yo no le tengo miedo
él se ausenta en el día
y me obsequia en el silencio

se introduce tranquilo
en mi seso lo siento
y se muestra burlón
a la par que sincero
y me enseña el camino
que conduce al infierno

se desliza en mi sueño
aparece grotesco
y me reta a escribir
a romperme por dentro
y retando a la Luna

es el duende del verso.

Kebran

"Las burbujas", de Alberto Clavería

2009-08-26T11:39:00.001+02:00

Mientras me dices que
ya no me quieres,
bajo la mirada y me fijo en
mi vaso de
Coca-cola,

tú vas hablando y yo
observo las burbujas fijamente
como queriendo meterme en el vaso con ellas:

algunas se quedan en la superfície,
otras saltan y se diluyen en el aire.

Tienen suerte, pienso,
ellas pueden escoger.

Me preguntas si te estoy escuchando y
te contesto

sí,
claro que sí.

Alberto Clavería

"Maol-Mhin", de Gustavo Caso Rosendi

2009-08-25T00:40:00.000+02:00

Era terriblemente bello
mirar en pleno bombardeo
la suavidad con que caían
los copos de la nieve.

Gustavo Caso Rosendi

"Lo decían Jack Kerouac y Thom Yorke", de Alberto Clavería

2009-08-21T18:54:00.000+02:00

No es tan fácil como
sentarse a verlas venir, sabes?

Las palabras,
las letras,
desfilan siempre
ante tus morros
y puedes cazarlas o
no,

van muy rápido, eso sí,
pero es como con los trenes que pasan
a toda leche:
si te fijas en un vagón
ya eres capaz de verlos todos.

La cuestión no es
esperarlas.

Harías bien en quitarte la venda de los ojos
o en levantar la mirada,
ya lo decía Jack Kerouac:
siéntate ante el papel y
toma una bocanada de aire,
cuando la expulses ya deberías tener
un buen comienzo.

La inspiración existe pero
es esquiva,
y mientras no la tengas
puedes crear
igualmente,

también decía Thom Yorke que
las almas que flotan por el aire
(!)
nos susurran palabras al oído
continuamente,
solamente es cosa de saber escuchar.

Cuando estés en el andamio o
en el matadero o
en la puta calle

debes
aprovecharlo,

pon la oreja
y oriéntala bien
no hacia fuera
sino hacia
adentro,

anótalo todo en tu cabeza
y ponle luego los puntos y las comas,

así es como uno se siente a la vez
vivo y muerto,
fresco y podrido,

pero sobretodo, y esto ya lo sabían muchos
muchísimos
antes que tú,

sobretodo es así como los hombres
les ponemos caras a las calaveras.

Alberto Clavería.

"Como en un western / Espejito, espejito", de Alberto Clavería

2009-08-21T18:50:00.002+02:00

Let me die in my footsteps
before I go down under the ground

.
Let me die in my footsteps, Bob Dylan.

Cuéntame otra vez aquello del día después,
lo de que todo será mejor,
lo de que esto en realidad es un sueño
y ya queda poco para despertar,

o lo de que aquí no pasa nada
y que las bolas de espino que ruedan por mi cama
como en un western
son de atrezzo.

Recuérdame,
recuérdame todo lo que dijiste acerca de la
felicidad,
de la época de anillos, champán y
París,

cómo era aquello que solías repetir,
eso de que siempre hay esperanza,
sobretodo cuando
no lo parece.

Aquí me ves, de rodillas,
por favor,
te lo pido,
díme todo aquello solo una vez más,
espejito mío.

Alberto Clavería

"La rana y el puchero", de Alberto Clavería

2009-08-20T22:36:00.001+02:00

Suena un disco de
grandes éxitos
de la Creedence,
hemos sacado las sillas a la terraza
y nos hemos puesto a hablar y a reír,
a beber y a fumar.

Luego vemos que ha anochecido
pero
ni nos hemos dado cuenta,
es como lo de las ranas en agua hirviendo:

si metes una rana en un puchero de agua que hierve,
ella patalea y salta,
pero si la metes en agua normal y después la vas
calentando,
la rana acaba frita sin enterarse.

Pienso en ello y me permito sonreír
un poquito.

Alberto Clavería

The Irish rover - The Pogues & The Dubliners

2009-08-20T22:28:00.001+02:00

We had sailed seven years
When the measles broke out
And the ship lost its way in the fog
And that whale of a crew
Was reduced down to two
Just myself and the Captain's old dog
Then the ship struck a rock
Oh Lord! what a shock
The bulkhead was turned right over
Turned nine times around
And the poor old dog was drowned (1,2,3!)
I'm the last of The Irish Rover

Canción tradicional irlandesa

2009-07-20T23:00:00.000+02:00

Tu amor es como un melón:

Por la mañana, oro.
Por la tarde, plata.
Por la noche, te mata.

Alberto Clavería

"Insomnio", de Dámaso Alonso

2009-07-20T22:58:00.000+02:00

Madrid es una ciudad de más de un millón de
[cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo
en este nicho en el que hace 45 años que
[me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar
los perros o fluir blandamente la luz de luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán ladran-
do como un perro enfurecido, fluyendo
como la ubre de la leche caliente de una
[gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntán-
dole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en
[esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren
[lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra
[podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
[las tristes azucenas letales de tus noches?

Dámaso Alonso

"La corona", de Alberto Clavería

2009-07-19T22:53:00.001+02:00

Tengo una corona
que no es de oro
ni tiene joyas preciosas engarzadas:
es de espinos y herrumbre oxidada.

Cada vez que me la intento sacar
de la cabeza
me pincho los dedos
y la sangre fluye lentamente por
la palma de la mano hasta
los brazos pasando por
las muñecas hasta llegar a
los codos y de ahí
no sé muy bien a dónde va,
solamente sé que me quedan las cicatrices,

esas que vuelvo a mirar fijamente
cada vez que vuelvo a pensar en
quitarme la corona.

Alberto Clavería

"Yo no sé lo que busco eternamente", de Rosalía de Castro

2009-07-19T22:51:00.001+02:00

Yo no sé lo que busco eternamente
en la tierra, en el aire y en el cielo;
yo no sé lo que busco, pero es algo
que perdí no sé cuándo y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.

Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire ni en el cielo,
¡aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño!

Rosalía de Castro

"Patio de luces", de Alberto Clavería

2009-07-18T22:49:00.000+02:00

Los rayos de sol caen de pleno
sobre el tejado de uralita
creando una especie de
efecto invernadero
aquí en nuestro propio patio de luces
y las radios están demasiado altas y
puedo oír perfectamente
desde la ventana de la chavala
del segundo tercera
aquella canción que dice
que ese ha sido un día perfecto
bebiendo sangría en el zoo
y yo contraataco subiendo el volumen
del tronado radiocassette
justamente cuando Johnny Cash
habla del peor hotel del mundo
“joder
Johnny debe estar en la habitación de al lado”
pienso
mientras mi pelo crece
y el vino envejece
y la orquesta que una vez contraté
para que tocase en el peor día de mi vida
dobla el pasillo.

Alberto Clavería

"Único modo", de Martín López-Vega

2009-07-18T22:47:00.000+02:00

No hables. Sólo sonríe.
No me digas si volverás
mañana por aquí. No me permitas
que llegue a tocarte, ni a hablarte.
Sólo déjame ver
una vez más tus ojos verdes.
Ya está. Vete. Ahora.

Es la única manera
de que te quiera para siempre.

Martín López-Vega

"Tengo una lágrima colgando de los ojos", de Alberto Clavería

2009-07-03T16:17:00.001+02:00

Tengo una lágrima colgando de los ojos
que no sabe cómo caer.

Yo le digo que no se preocupe,
que para eso siempre hay tiempo,
y oigo los gritos de los vecinos
a través de los tabiques
pero

creo que ella tiene miedo de caer y miedo de
ser la primera de muchas,
la pionera,
pero le hago ver que eso
no importa porque
nadie le va a echar la culpa,

mientras tanto, la gente se lo pasa bien,
sus risas se cuelan entre los barrotes de mi ventana
y los fuegos artificiales
inundan el cielo
y rebotan los casquillos y
huelo a pólvora,
pólvora que también olisquea la
lágrima,

y mientras le sigo hablando

ella ya ha caído sobre el vaso.

Alberto Clavería

"Tenlo en cuenta", de Javier Das

2009-07-03T16:14:00.000+02:00

El mundo nunca
se hundirá
-ni se rendirá-
a tus pies.
Así que
esta noche
sal a bailar,
que no sea otro
el que te cuente
cómo suenan las olas
al romper en las rocas.

Javier Das

Un poema de Isabel Bono

2009-06-24T20:21:00.000+02:00

de los edificios
más altos

conservo la escarcha
del vértigo
fluorescentes decapitados
y conversaciones tristes
con pájaros suicidas

ningún amor

a estas alturas
mi corazón es una ciudad
sin ventanas

Isabel Bono

"El sacacorchos", de Alberto Clavería

2009-06-23T19:21:00.001+02:00

Me da igual que no me quieras,
que tus miradas se diluyan en el aire
como DDT,
así están las cosas.
No voy a
jugar,
ni tan siquiera pienso
calzarme las botas
ni calentar por la banda.
Minuto noventa de partido
sin añadido.

Si para sacarte una mirada
tengo que emplear el sacacorchos
no vale la pena que me
esfuerce.

Por la Calle Mayor avanzan los tanques,
y entre bombardeo y bombardeo
no pienso escribirte nada más.

Mi último poema se lo llevará el viento,
el grito posterior la lluvia,
y a ti,
a ti te dejo lo mejor:
mi cuerpo inerte,
para que le des el digno entierro
que no supiste darle en vida.

Alberto Clavería

"Los mismos clavos", de Marea

2009-06-23T19:15:00.001+02:00

Mi casa está donde estás tú,
los mismos ojos, la misma luz.
Mi casa está donde estás tú,
los mismos clavos, la misma cruz,
los mismos clavos, el mismo ataúd.

Marea

"Negras manos", de Alberto Clavería

2009-06-22T19:10:00.000+02:00

Mira mis manos,
sólo te pido eso.

Después de todo y antes que nada
es poco lo que te pido:
mírame las manos.

“Están negras”,
dirás,
“completamente negras”.

No te faltará razón.

Pero si están negras
es por ir cargando con tus penas
para que duermas por las noches
mientras yo me las lavo
en el fregadero
de mil ameneceres.

Alberto Clavería

"Fugazmente casi eterno", de Carlos Gutiérrez H.

2009-06-22T19:01:00.000+02:00

Pregúntate
como afrontarías
si cada
instante
es una revelación
constante, - creedme, no sé si es mente o qué-
con su mezcla
de placer
y dolor
al 50-50,
pregúntatelo,
el mundo se
cayó a mis pies
y yo sólo
era un
observador,
disoluto y sin ego,
entonces
qué,
¿puedo?,
el fluir,
el vivir,
el sentir,
tocar
tierra
en segundos,
mejor
en cero,
debo
todo
y debo
nada,
estoy
intentando
salir
a flote
porque
estoy
perdido
en el universo,
eso sí
que duele,
buscar
el sitio,
encontrar
el sitio,
ahora
dime qué
es fácil,
te diré
que también
entra
en mi perímetro
el infinito.

Carlos Gutiérrez H.

"Patio de luces", de Alberto Clavería

2009-06-21T18:59:00.000+02:00

"Es tan poco", de Mario Benedetti

2009-06-21T18:56:00.001+02:00

Lo que conoces
es tan poco
lo que conoces
de mí
lo que conoces
son mis nubes
son mis silencios
son mis gestos
lo que conoces
es la tristeza
de mi casa vista de afuera
son los postigos de mi tristeza
el llamador de mi tristeza

Pero no sabes
nada
a lo sumo
piensas a veces
que es tan poco
lo que conozco
de ti
lo que conozco
o sea tus nubes
o tus silencios
o tus gestos
lo que conozco
es la tristeza
de tu casa vista de afuera
son los postigos de tu tristeza
el llamador de tu tristeza.
Pero no llamas.
Pero no llamo.

Mario Benedetti

"Poesía para Tupac Shakur", de Alberto Clavería

2009-05-16T18:44:00.003+02:00

Aquella noche,
escuchando a Tupac Shakur,
él decía en una canción
“Dicen que hemos cambiado,
pero aún no estamos preparados para
un presidente negro”.

Bien, Tupac,
aquella noche
y solo aquella,
alcé mi copa de perdedor y
miré al cielo
buscándote con esos ojos míos
que se iban cerrando lentamente,
para decirte que erraste el tiro
por unos
quince años.

Alberto Clavería

"Un jarrón que nunca será Ming", de Alberto Clavería

2009-05-12T17:40:00.000+02:00

Las gotas de agua caen del grifo de la cocina
y yo no pienso levantarme a cerrarlo.

Hoy estoy tirado en el sofá,
puede que ayer hubiera guerras,
puede que mañana plante mis sonrisas
en un huerto que no ha de fermentar;

la montaña de platos por fregar,
esa ropa sucia que dormita en un rincón,
las botellas que huyen de sus etiquetas
para pelearse con las flores del jarrón,
un jarrón que nunca será Ming...

Las gotas de agua caen del grifo de la cocina
y yo no pienso levantarme a cerrarlo.

Alberto Clavería

"Sean bienvenidos", de Barricada

2009-04-24T17:35:00.002+02:00

Con la tarde voy sintiendo tu presencia en todas partes
y me ahoga la ansiedad
de saber que soy tragado cada noche por tu aliento
aunque me esconda detrás.
Como astillas colgando te llevo clavada en el alma
y cada herida me recuerda que soy un globo de feria por explotar.

A tu lado me siento mejor cuando termina la función
y salimos a buscar cobijo en la madrugada... ¡Vaya pasada!
Cómo voy a escapar de ti si tú eres mi disfraz?
Querida soledad no me tapes más con tu sábana

"La dama de negro", de Alberto Clavería

2009-04-23T16:00:00.000+02:00

Me escapé del tanatorio buscando el bar más cercano,
que resultó estar a la vuelta de la esquina.
Con manos temblorosas, compré un paquete de tabaco,
y mientras le quitaba el precinto
pedí un vaso de tinto.

Aquel bar estaba casi a oscuras aunque fuera mediodía,
sonaba Rosendo y
los taburetes eran cómodos.
Era un sitio muy agradable.

Entró una mujer, dejó el bolso sobre la barra
y tomó asiento a mi lado.
Cuando llegó su vaso de vino blanco,
se lo bebió de un trago y a continuación
pidió otro.

La miré, aprovechando que ella giraba su cara
hacia la puerta,
y comprobé lo que de todas formas ya sabía,
que iba completamente vestida de negro.

Como yo.

Alberto Clavería

"El vaso roto", de Alberto Clavería

2009-04-22T16:05:00.001+02:00

Sin darme cuenta,
empujé el vaso hasta el borde de la mesa.

Recé para que no se rompiera,
para que su contenido no manchase la alfombra,
me conformaba con una pequeña marca
en el cristal,
me conformaba con el susto.

Pero el tiempo no se detuvo,
Dios debía estar de vacaciones, y
el vaso, finalmente,
se quebró contra el suelo.

Saqué la escoba,
diabólico instrumento de mi ignominia,
y empujé los trozos de cristal
hacia el Montón de los Vasos Rotos.

Alberto Clavería

"Un poema desorganizado sobre un día desorganizado..." (fragmento), de Charles Bukowski

2009-04-22T16:00:00.000+02:00

Un poema desorganizado sobre un día desorganizado, con mujeres corriendo de aquí para allá y el precio de la cerveza 2 centavos más caro por lata.

cuello de pavo y lorca, poeta que sonríe mirándose las uñas
en Melrose Ave., luces tenues, gatos gordos de mirlos,
zapatos siempre viejos, maderos siempre jóvenes, arañas llenas de
sangre y luz de luna... un poema es amor incluso cuando odia,
y Sr. Phillin, quiero decirle:
un poeta tiene un puño de acero y un puño
de amor/ Manolete ensartado en el cuerno ante la muchedumbre,
el sol brotando rojo...
hasta las moscas y los guijarros están pasmados,
y el toro
el toro es ahora Manolete

y este poema
espera encontrar
alguien que no haya muerto.

Charles Bukowski

"Donde las hiedras se hacen dueñas de cada pared", de Alberto Clavería

2009-04-21T16:05:00.000+02:00

Me gustaba pasar por ahí en tren,
la luz del sol se filtraba entre los cipreses
y te golpeaba en la cara,
era relajante.

Las casas de planta baja
exhibían la ropa puesta a secar,
y muchas veces yo pensaba
que era el único que sabía admirarla.

Era un paraíso que te cagas de verde,
donde las hiedras se hacían dueñas
de cada pared,
como aquello del Club de Lucha:
“te encaramarás a los rascacielos abandonados
ayudándote de gruesas enredaderas,
y verás campos de trigo allá a lo lejos”.

En fin, me giré
y delante tenía una chica
endiabladamente hermosa.
Me sonrió.

El mundo no estaba jodido del todo.

Alberto Clavería

"BAR FRANKFURT, ENTENZA", de Sergi Puertas

2009-04-21T16:00:00.000+02:00

Tú estabas borracho, eso lo primero
y de pronto te hallabas frente a un desconocido
que la mayor parte de las veces
parecía buena persona y afable.
Entonces se disculpaba, se ponía en pie
y se dirigía a la barra. Se colaba tras ella y le decía al dueño:
Oye, Salva, te cojo un poco de Albal.
Y papel de aluminio en mano
se dirigía a los lavabos
de donde regresaba
tembloroso y sudoroso
con las manos en los bolsillos
y con esa mirada.

En adelante aquel desconocido ya no hablaba más
y en adelante lo más recomendable era no hablarle:
Cualquier comentario banal podía ser interpretado como amenaza
cualquier observación como insulto
y cualquier pestañeo como insinuación.
La verdad, visto con perspectiva
no sé qué hacia yo allí.
Supongo que por aquel entonces
ya me había dado cuenta
de que para comerse el mundo
se precisaba hambre y de que yo era inapetente.
Tal vez quisiera información de primera mano acerca de cómo les va a los desganados.

Además, me inquietaba el contraste de la rigidez de mi entorno
con la ternura de mis carnes y mi naturaleza masticable.
En todo caso estaba borracho, eso lo primero
y cuando al grito de ¡Todos fuera!
Salva echaba mano de la persiana de acero
yo me precipitaba al retrete a echar la última meada
y me miraba al espejo
y veía que pese a no trastear con el papel de aluminio
también yo tenía esa mirada
y entonces caía en cómo
a lo largo de la noche, todos todos
se habían guardado mucho mucho
de decirme nada nada.

Sergi Puertas

"Desplumado", de Alberto Clavería

2009-04-20T18:52:00.000+02:00

Llegué tarde y pregunté
si la partida ya había acabado.
No es que quisiera jugar,
era solo para cortar el hielo.

Un tío me cogió por banda y me dijo
que habían estado jugando al póker francés,
que era "una variación ya extinta del
póker caribeño, con tres manos destapadas..."
y docenas de datos más que no recuerdo.

El tío parecía controlar del tema,
y de pronto me dijo
"Mira, yo apenas sé jugar,
si quieres montamos una partida pequeñita
y nos jugamos algo de dinero."

Vi sus ojos,
de color verde tapete
y olor a humo
de cien puros
y le dije que no.

Una vez más
la vida había querido desplumarme
pero yo ya había salido desplumado
de otra casa:
la mía.

Alberto Clavería

"Esperanza", de Ángel González

2009-04-20T18:51:00.001+02:00

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Te paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.
Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...
Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

Ángel González

"Sonríe a la cámara", de Alberto Clavería

2009-04-14T17:20:00.000+02:00

Sonríe a la cámara,
recuerda,
sonríe.

Que tu cara no explique
las noches en vela,
las botellas vacías
o los ceniceros llenos,
que tus ojos jamás sean puerta de entrada
al parque de atracciones averiado en que se tornaron
todos los sueños.

Lo que quieren es que sonrías.

A quién le importa que mañana se mueran las flores
o caduquen las proposiciones,
que duelan las muelas
o ardan las palabras.

Lo que quieren es que sonrías.

No quieren saber que las ventiscas levantaron la arena
que pasó rozando tu esmalte,
ni que ayer fue (como casi siempre)
demasiado tarde.

Lo que quieren es que sonrías.

Guárdate las mañanas con lluvia
y las barras de bar sin reposapiés.
Cállate si lo que vas a decir
no vale más que un rato de silencio.

Trágatelo todo.

Y recuerda,
sonríele a la cámara,
sonríe.

Alberto Clavería

"La noche del soldado en la casa abandonada", de Leopoldo María Panero

2009-04-14T17:17:00.001+02:00

El enemigo no está aquí: las sombras.
No sé si ha huído al mar o aulla en la montaña
perdido entre lobos o pegando, por sentir algo
el desnudo cuerpo a un roble.

Su idea
cae de mi cabeza con el hacha que poda
una tras otra las ramas
del árbol en que la locura cantara, el buho:
es el otoño en mi cabeza.
Las palabras libertad, patria suenan ahora como el grillo
o como la puerta que el viento no conmueve: mañana
con mis cabellos encenderé la hoguera.

Dos pájaros
pelean en lo alto con sus picos.
Temo morir.
Temo morir más que en la batalla
temo perder el ser, vencida la batalla
por medio de este ruido sigiloso.

Temo que caiga el nombre
/como del muro
el revoco, el papel, el dibujo. ¿Qué es la noche?
¿Qué es el buho? ¡Si un perro ladrara!
Si un perro ladrara devolviéndome algo
del candor del estruendo, de
la vid de la batalla.
El ejército ruso no pudo con mi espada:
el silencio, sí.

Leopoldo María Panero

"Seremos pasto de ángeles", de Alberto Clavería

2009-03-31T18:09:00.001+02:00

No te desengañes, Julieta,
los ángeles desdentados
se han de pelear por lo que quede de
nuestros huesos.
Y aún eso nos dolerá
como duele la sangre al pasar por
las venas abiertas.

Hundirán sus encías desnudas,
hundirán durante milenios
en lo poco de carne que nos quede.
Y a pesar de eso no me arrepentiré jamás
de intentar ser Romeo.

Alberto Clavería

Carta de Charles Bukowski a Sheri Martinelli

2009-03-31T18:06:00.002+02:00

tal vez 29 de abril, sesntyuno, estados nidos

Sí, Shed:
Dile (...) que soy un viejo silencioso que bebe cerveza por galones porque le faltan tripas
la gente que viene a verme (e intento que no ocurra tal cosa) dice lo mismo que el poeta William Pillin,
vaya, creía que eras MÁS JOVEN...
o como una mujer con la que viví:
dijo:
no sé, creía que serías más...
¿Más QUÉ?
¡Bueno, más fogoso! o algo así. Al leer tus poemas me pareció...
No entienden que un hombre puede estar sentado en una silla parpadeando igual que una rana sobria y es un lento filtrarse de la luz, hacia el interior... y si alguna vez por fin te pones histérico como toda criatura debe hacer al cabo cuando los nervios están a flor de piel... corren al amante secreto para hablarle de la bestia.
;;;este cabezón no quiere leer; lucho a brazo partido con cantidad de mierda en otras partes, y tengo que establecer mis propias leyes para las horas en que no trago mierda para así poder respirar.

Charles Bukowski

"Disfraz", de Alberto Clavería

2009-03-26T17:30:00.000+01:00

"Se dicen muchas cosas sobre mí.
Si dejamos de lado las que son mentira,
la mayoría no son verdad
y el resto tampoco."

El célebre desconocido, Sergi Puertas.

A veces te disfrazas de escorpión y me lanzas duras miradas de soslayo
desde debajo de las piedras,
y aún en las mejores noches
oigo tus gruñidos desde lejos.

Y me viras,
me soplas las velas
con las pestañas,
para reírte mientras me alejas.
Subo los escalones
pero yo mismo me tropiezo,
“y solo sale cero, y cero,
yo solo espero ser más certero”*
e intentar caer de pie.

Saboreo las pocas gotas de rencor que me dejas
después de jugar conmigo
a decirme con la boca que no
y con los ojos que sí.

Y ahora qué,
¿qué cara quieres que ponga,
que disfraz debería escoger del armario?
¿Con qué agua voy a regar mis palabras
si solo me proporcionas negro material?

Cada día voy disfrazado de algo diferente.

A veces salgo de casa con el corazón ya roto
y me camuflo con la niebla,
que se ondula a mi alrededor
hasta hacerme desaparecer.

También hay días en que
no me alcanzan los prados
para dar volteretas,
y brotan las palabras solas y
florecientes de esperanza.

Por lo general,
voy de puntillas por esto de la vida
como si mañana repartieran la suerte,
y me llevo conmigo
pequeñas gotas de lluvia
que jamás quisieron llegar al mar.

Dejo diminutos trozos de vida
en cada paso que doy,
y me desangro de la piel pa’ dentro
desahuciado en mi fuero interno.

Alberto Clavería
(* Estos versos son de "Poesía difusa", de Nach.)

"Segundos de eternidad", de Karmelo Iribarren

2009-03-26T17:12:00.000+01:00

Faltan unos segundos
para que el taxi
arranque
y se la lleve
a través de las calles
de esta ciudad
-quieta y silenciosa
en la madrugada- para siempre.
Unos segundos apenas
que los dos aprovechamos
-no sé con qué fin, no puede haberlo,
solo hemos intercambiado unas palabras-
para mirarnos y decirnos todo
lo que quizás nos hubiésemos dicho
a lo largo
de una vida.
Una vida
entera ahí, en una mirada
que sólo puede durar
unos segundos:

lo que duran a veces
los momentos
que la iluminan de verdad.

Karmelo Iribarren

"Empezar la escalera por el medio", de Alberto Clavería

2009-03-23T16:41:00.001+01:00

Hace años,
andando por Barcelona,
sin rumbo ni meta,
me senté en un banco del Paseo de Gràcia
a fumar un cigarrillo
con el firme propósito
de no pensar nunca más.

(Por aquel entonces
yo aún construía las escaleras
empezando por la parte de abajo
y con suficiente material para acabarlas.)

Se levantó algo de aire
y el viento trajo hasta mis pies una nota de papel.
La cogí y la leí en voz alta.

(Después, me dediqué a hacer equilibros
suspendido en el vacío,
y es que por aquellos tiempos
me dedicaba a construir las escaleras por la parte de arriba.)

El papelito decía
“Hombre dulce, amarás lo amargo”.

(Y ahora, ahora estoy entre aquí y ninguna parte
pues esta escalera la inicié por el medio,
y ya avance por arriba o por abajo
me voy a despeñar.)

Alberto Clavería

"Club de lucha" (fragmento), de Chuck Palahniuk

2009-03-23T16:35:00.001+01:00

Es sábado por la noche y estamos sentados sobre dos neumáticos pinchados en los asientos delanteros de un Impala del 68, en la primera fila de un aparcamiento de coches de ocasión. Tyler y yo charlamos y bebemos latas de cerveza; el asiento delantero de este Impala es más grande que la mayoría de los sofás que tiene la gente. Hay otros aparcamientos como éste a lo largo del paseo; en el ramo los llaman Lotes de Cafeteras y todos los coches vienen a costar unos doscientos dólares. Durante el día, los gitanos a cargo de estos aparcamientos se meten en sus oficinas de madera contrachapada y fuman puritos largos y delgados.
Estas viejas bañeras son los primeros coches en los que los críos iban al instituto: Gremlins y Pacers, Mavericks y Hornets, Pintos, rancheras de la International Harvester, Camaros, Dusters e Impalas. Coches que la gente apreciaba y luego abandonó. Animales que se venden a peso; vestidos de dama de honor en el mercadillo benéfico de la Buena Voluntad. Tienen abolladuras; las aletas y el capó delanteros están pintados de negro, rojo o gris, y hay grumos de masilla que nadie se preocupó de lijar. Interiores de plástico imitando madera, cuero y cromados. Por la noche, los gitanos ni se molestan en cerrar las puertas de los coches.
Las farolas del paseo iluminan el precio pintado en el parabrisas del Impala, un parabrisas enorme y envolvente como una pantalla de Cinemascope. Vea Estados Unidos. Cuesta noventa y ocho dólares. Desde el interior parece que fueran ochenta y nueve centavos: cero, cero, coma, ocho, nueve. Norteamérica te pide que llames.
Aquí la mayoría de los coches valen unos cien dólares, y todos llevan un contrato de venta TAL COMO ESTÁ colgado en la ventanilla del conductor.
Escogimos el Impala porque si había que dormir en un coche aquél sábado por la noche, éste era el que tenía los asientos más grandes.

Chuck Palahniuk

"Al otro lado de la valla", de Alberto Clavería

2009-03-06T00:12:00.000+01:00

Le doy puñetazos a la pared
hasta que salta la pintura
y, finalmente, aparece el yeso.

Me hablan de cómo
la hierba parece más verde
al otro lado de la valla
cuando yo nunca he sabido
ni de hierbas verdes
ni de otros lados
ni mucho menos de vallas.

De lo único que sé es de
apoyarme en las paredes
a esperar,
a esperar
Dios sabe qué
y, para no volverme loco,
sé de la sangre fluyendo por mis venas,
que es lo único que hoy tú y yo
tenemos
en común.

Le doy puñetazos a la pared
hasta que salta la pintura
y, finalmente, aparece el yeso.

Alberto Clavería

"El ruido tras de mí", de Alberto Clavería

2009-03-04T16:44:00.001+01:00

La cera deja paso a la lumbre,
que rompe la oscuridad con silenciosos rayos
que ni tan siquiera amenazan
a la sombra que reposa sus manos
en mis hombros.

Podría girarme,
podría girarme para ver
que no hay nada ni nadie tras de mí.
Pero no quiero hacerlo,
prefiero mantener el misterio.

Para cuando me gire podrías haberme amado,
podrías haber entrado en razón,
podrías haberme dejado.

Es cuestión de segundos.

Podrías calzarte las botas de siete leguas,
podrías haber besado más bocas de las que puedes besar,
podrías haber conducido mil kilómetros de carreteras
que nadie sabe dónde van.

Por eso, cuando oigo un ruido tras de mí
nunca miro.

Alberto Clavería

"La cárcel más oscura del planeta", de Vicente Muñoz Álvarez

2009-03-04T12:13:00.000+01:00

Bien, vale, estos nervios
esta infructuosa lucha

quién me llama
qué me quema dentro
de quién son estas voces

el enemigo atroz
que soy yo mismo
en este cuerpo
en mi prisión

para renacer de mis cenizas

qué filosofías religiones
pueden explicarlo

mi autodestrucción

cien formas distintas de morir
de asesinarme
y nunca hay tregua

mis verdugos siempre acechan
conspiran cada noche una revolución
una ejecución un crimen

por nacer con tantas almas
mi estómago es un caos de fuego
mi cuerpo un ataúd

la carcel más oscura del planeta
soy yo mismo.

Vicente Muñoz Álvarez

"París-Dakar", de Alberto Clavería

2009-03-04T00:04:00.001+01:00

Mi alma,
mi alma está
condenada como yo,
el piloto del Dakar que,
patidifuso,
se fuma apoyado en un cactus
el pitillo de las emergencias
mientras la moto humea entre las dunas.
(Lo creas o no,
encendí el cigarrillo con las llamas
que salían del motor de aquella maldita moto)

Ahora es cuestión de esperar
la ambulancia
o la muerte,
la que llegue antes,
en el fondo me da igual.

Allá, hacia el horizonte, se ve algo en el cielo.
Serán ángeles,
o buitres,
o espejismos que vienen a firmar mi condena.
Cristo, espero que sean o ángeles o buitres.

Lanzo mi casco contra la arena,
intentando que por lo menos haga ruido,
un ruido que me haga sentir vivo.
Pero no.
Pero no,
solamente levanta un poco de arena
que veo diluirse justo antes de tocar mis ojos.
Supongo que es mi día de suerte.

Apago el pitillo,
no sea que ocasione un incendio en este
bosque de áridas dunas
para unirse al fuego de mi moto,
ya apenas un negro armazón de metal
que huele a plástico derretido.

Si se extiende el fuego,
cosa que dudo,
qué más da?

Qué más da si no tengo agua ni para mí?
A quién maldeciré si mi cantimplora tiene un agujero?

Veo humareda,
alguien se acerca,
parece que es el equipo de rescate,
parece que me localizaron,
después de todo la fortuna me ha sonreído y-
un momento.

No es ningún coche.
Es una tormenta de arena.

A toda prisa
marco mis iniciales en el cactus,
enciendo una cerilla,
busco otro pitillo.

Pero no lo hay.
Y la cerilla se la lleva el viento.

Alberto Clavería

"Tira los dados", de Charles Bukowski

2009-03-03T23:59:00.001+01:00

Si vas a intentarlo
ve hasta el final
de lo contrario no empieces siquiera
Tal vez suponga perder novias
esposas, familia, trabajo
y quizá la cabeza.
Tal vez suponga no comer durante
tres o cuatro días
Tal vez suponga el arte
en el banco de un parque
Tal vez suponga la cárcel
Tal vez suponga humillación
Tal vez suponga desdén, aislamiento
El aislamiento es el premio
Todo lo demás es para poner
a prueba tu resistencia,
tus auténticas ganas de hacerlo
y lo harás
A pesar del rechazo y
de las ínfimas probabilidades
y será mejor que cualquier cosa
que pudieras imaginar
Si vas a intentarlo,
ve hasta el final
No existe una sensación igual
Estarás sólo con los dioses
Y las noches arderán en llamas
Llevarás las riendas de la vida
hasta la risa perfecta
es por lo único que vale
la pena luchar.

Charles Bukowski

Una frase de Hunter S. Thompson

2009-02-20T15:52:00.001+01:00

If you're going to be crazy, you have to get paid for it or else you're going to be locked up.

"Los paraguas solo se echan de menos en medio de la lluvia", de Alberto Clavería

2009-02-16T17:22:00.003+01:00

Hay mil acantilados
por los que me despeñaría,
pero si tuviera que escoger uno
sería el de tus ojos cuando te maquillas.

(Ayer lo tuve por un momento
pero se me escapó como agua entre las manos,
ni siquiera le pregunté su nombre para recordarlo.)

Las palabras que sueltas
me desgarran los oídos antes siquiera
de salir de tu boca
y cuando me llegan son ya tortura.

(Desde entonces, paso las noches en vela
preguntándome cuándo volverá
y si tendré tabaco y café suficientes.)

Tu sonrisa es para mí
una carpa de circo
con las jaulas de los animales
abiertas.

(Acumulo calderilla al fondo de los bolsillos
para que al caminar
me siga sintiendo vivo.)

El aire se hará notar
alborotando tu pelo
y lo peor es que
yo estaré ahí para verlo.

(Siempre lo supe y nunca me dí cuenta:
el café más malo es el de las despedidas
y los paraguas solo se echan de menos en medio de la lluvia.)

Los ecos de tus pasos
me taladran de día y de noche,
y ni abriendo las ventanas
me deshago de su ruido.

(Lo dejo ir, pienso, lo dejo ir
como si no me importase,
pero mañana no sé si amanecerá.)

------------------------------------

(Las letras en cursiva son de la canción El viento, Triana.)

Alberto Clavería

Un poema de Víktor Gómez

2009-01-28T18:48:00.000+01:00

Horadando, con las uñas.
Orando, con las uñas.
Ando, con las uñas.
O con las uñas
o sigo encerrado en la miseria.
Tarde supe por qué
los poetas no tienen
manos
sino uñas,
no tienen ojos,
sino uñas,
no tienen palabras
sino uñas
que escarban bajo las vallas
Para que otros pasen
al otro lado de la miseria.

Víktor Gómez

"Trinchera", de Alexéi Surkov

2009-01-22T16:48:00.003+01:00

Crepita el fuego dentro de la estufa,
lagrimea en los leños la resina,
y el viejo acordeón en la trinchera
me habla de tu sonrisa y tus pupilas.

Me susurran tu nombre los arbustos
de cerca de Moscú, con nieve fría.
Quisiera que escucharas tú mi voz
sonora de añoranzas infinitas.

Ahora tú estás, amada, lejos, lejos,
entre nosotros, nieve y lejanía,
ir hacia ti no es fácil, como sabes,
y la muerte a dos pasos me vigila.

Reta tú a la nevasca, acordeón,
y sin cesar llama a mi errante dicha.
Mi amor inextinguible, en la trinchera
fría, me da calor y me da vida.

Alexéi Surkov

"Poema cinco", de El Kebrantaversos

2009-01-19T18:09:00.002+01:00

En la tremenda noche sin luz
prólogo de mi letanía de ausencias
las mantas del desarraigo me cubren.
Camino al onírico paraíso, a bordo de mi camastro,
me sumerjo en océanos de lunas
y nada temo.
Se desvanece la vida.
Viajo
y subo y bajo por los sueños del poeta.
Elevo la mirada hacia el cielo de la noche
y verso.
Vero que te puedo acariciar,
que te robo una sonrisa,
que, ¿dónde vas?
Que tengo prisa
para el verso terminar.
Verso con la luz de tu mirada
y verso con el filo de tu boca,
verso con el alma ensangrentada
y verso, cada noche, si me toca.

El Kebrantaversos

Agradecimientos, recomendación y un poema

2009-01-12T18:06:00.003+01:00

Veo que en el blog Hankover han decidido publicar un poema que les envié hace unos días y que aún no había mostrado por aquí: Vino Blanco. Gracias a Patxi y a Vicente.

Aprovecho de paso para recomendar el poemario de Carlos Gutiérrez H. "La búsqueda indómita de la verdad", que tuvo a bien enviarme por e-mail. Podéis bajarlo desde aquí. Carlos tiene una manera de ver la vida desde un punto de vista totalmente ordenado dentro del caos que se complementa con una escritura de versos cortos, como una metralleta. El resultado final es una especie de rock industrial aplicado a la literatura. Encima, este poemario está concebido como un solo texto que fluye y fluye sin cesar. Os pongo un fragmento aquí y, si os gusta, lo bajáis y le dejáis algún comentario a Carlos en su blog:

(...)
Demasiada luz
para
mi intento
de concentración
oscura de beber
y vivir desdoblado
en aquel sábado,
juro y perjuro
que mi tiempo
y espacio
no iban con
mi conciencia
en esos instantes,
¿dónde estuve?
¿qué hice?
¿por qué no fui antes?,
mientras
sentía
mi vibración
constante
y para ellos etérea
y abstracta,
vamos como
si fuese mi placebo,
una forma barata,
y mientras
hablábamos
como
si fuésemos
a discutir
por el tema
de siempre,
pero ya te anticipo
que no
era como
siempre,
yo había cambiado
hace dos
meses,
mi visión era tan profunda
que casi
sangraba al hablar
y no poder
traer
las palabras
de aquellos
planos
a mi boca

(...)

Tengo la sensación de que Carlos y yo somos de la misma generación y compartimos muchos puntos de vista, cosa que me reconforta.

Saludos.

Dibujo + poema de Leticia Vera

2009-01-06T21:28:00.001+01:00

Te sueño.
Te temo.
Te rezo.
Para mí
eres un dios
con zafiros rancios,
con perlas amarillas
de viejas ricas
que se meaban encima.
En la calle,
tu templo.
Encuentro papeles huérfanos,
sucios y solos.
Los violo con un bolígrafo,
tu nombre encima,
para que nunca olvides
el camino de vuelta.

Leticia Vera

"El portero vencido", de Alberto Clavería

2008-12-30T12:38:00.001+01:00

Recuerdo aquella vez,
ese penoso enero,
en que empezó a llover a media tarde
y de madrugada solamente se veía una
cortina de cuentas mojadas
desde la ventana.

Abrí la puerta del balcón
y me senté bajo el alféizar,
algunas gotas rebotaban en las baldosas
y me daban
entre ceja y ceja,
era agradable.
Me amarré a un botellín de cerveza de importación y
dejé pasar el (mal) tiempo,
yo era como el portero vencido,
me habián regateado y el delantero se había plantado
a portería vacía dispuesto a marcar.

Al cabo de un rato,
se acabó el botellín y
aún no sé muy bien por qué,
lo dejé a la intemperie.
Cuando se llenó, cogí el agua de la lluvia y
me lavé la cara con ella.

Desde entonces,
desde aquella velada fría,
las noches en que lloro
siempre vienen nubladas y sé
que no estoy llorando solo.

Alberto Clavería

"La brasa rozando la palma de mi mano", de Alberto Clavería

2008-12-30T12:36:00.001+01:00

Allá por 2006,
en un pasable otoño,
salíamos mi primo y yo
de una taberna
a altas horas de la madrugada,
cada uno más borracho que el otro,
y me contó una historia de su abuelo.

Él había luchado en la Guerra Civil,
en el bando nacional, para más señas,
y se había comido centenares de horas de guardia
allá en las trincheras del Bajo Aragón.
Solía explicar que una noche helada
se encendió un cigarrillo
y mientras lo fumaba tranquilamente
se oyó un disparo en la lejanía y
una bala se incrustó en la pared que había tras él,
a pocos centímetros de su oreja izquierda.

Desde entonces, aprendió a fumar
tapando la brasa del cigarrillo con la mano.

Y os parecerá una chorrada, pero aún ahora,
setenta años después,
me sorprendo a mí mismo
fumando con el cigarrillo vuelto del revés,
con la brasa rozando la palma de mi mano
por si acaso me
disparan.

Alberto Clavería

"Solamente he tratado de contar contigo", de Raúl Nuñez

2008-12-09T19:34:00.000+01:00

Cuando no era más que un buscador confuso,
y salía a emborracharme con los perdedores,
y recorría los bares una y otra vez,
tratando de asegurar la próxima comida,
y tomaba a quien estuviera a mi lado,
sin preguntarme quién era o qué pensaba,
y me daba lo mismo meterme en una cama o en otra,
porque lo único que necesitaba era una entrada gratis,
y cuando la conseguía podía darlo todo,
porque no me habían pedido nada a cambio,
pude darme cuenta que sólo quien ofrece algo,
llega a recibir lo que espera.
Yo solamente he tratado de contar contigo.
Nunca he querido convencerte de nada,
ni llevarte hasta la ultima montaña,
ni convertirte en algo diferente a lo que eres,
pues creo que no debes necesitar sólo a quien buscas,
sino a quien te está buscando a ti.
Ahora todo se ha quedado dormido en el camino,
yo solamente he tratado de contar contigo,
y de conseguir una entrada gratis,
para no quedarme esta noche sin ti.

Raúl Nuñez

"Trovador fui, no sé quién soy", de Leopoldo María Panero

2008-12-09T18:12:00.002+01:00

Sólo en la noche encuentro a mi amada
de noche, cuando más sólo
en el llano en que no hay nadie
sino una dama que aúlla
con la cabeza en la mano
sólo en la noche encuentro a mi amada
con la cabeza en la mano.

Le ofrezco como el incienso
que otros reyes la donaran
mis recuerdos en la mano
ella me tiende su cabeza
y luego, con la otra mano
lenta a la noche señala.

Solo en la noche, en la hora nona
salgo a buscar a mi amada
y en el llano como ciervos
corren veloces mis recuerdos.

Tuve la voz, trovador fui
hoy ya cantar no sé
trovador, no sé hoy quién soy
y en la noche oigo a un fantasma
a los muertos recitar mis versos.

Leopoldo María Panero

"Cada noche nos vemos las caritas", de Alberto Clavería

2008-12-03T18:15:00.000+01:00

Uno de mis primeros recuerdos
es de la guardería,
esa guardería donde cada tarde
nos daban sobrasada
hasta que –supongo-
una madre jipi
se debió quejar y
desde ese momento solo nos daban zanahorias
(aún oigo perfectamente
cómo cortaban la zanahoria
a tiras).

Una tarde, en el patio exterior,
miábamos el cielo.
Lo surcaron
tres aviones de combate tres
dejando un reguero de humo y
le pregunté a un niño mayor si sabía
a dónde iban,
contestó que había una guerra
lejos, muy lejos
-primera Guerra del Golfo-.
Pensativo, le pregunté entonces
a qué venía esa guerra.
No me supo responder

Desde entonces,
cada noche
nos vemos las caritas
pero nunca he tenido cojones
a preguntarle a ella,
a la guerra,
lo que un niño le preguntó a otro.

Alberto Clavería

Aún queda gente buena

2008-11-28T11:15:00.003+01:00

Hace unas semanas recibí una carta certificada. Dentro estaba el libro del Kebrantaversos, “Satélite de inhóspito planeta”, un recopilatorio de relatos y poesías del Kebran, esto es, de Andrés Ramón Pérez Blanco. Recuerdo que lo agarré y lo metí en la bolsa, luego tomé el tren hacia la universidad y, una vez sentado, abrí el paquete y me puse a leer.

Cuando me quise dar cuenta, ya estaba en mi parada. Salí del vagón todavía con el libro entre las manos y fui al encuentro de un amigo, que me preguntó que qué coño hacía leyendo y caminando a la vez. Atónito, guardé de nuevo el libro en la mochila y le respondí que no lo sabía.

De noche, ya en casa, volví a sacarlo y entonces me di cuenta de que estaba dedicado. El Kebran me pedía que lo leyese con el mismo cariño con el que estaba hecho. Y vive Dios que lo hice.

Perdón por la tardanza, Kebran, no me la tengas en cuenta cuando nos crucemos. Y te debo por lo menos tres cañas. Cuando yo me decida a publicar algo, cuando tenga tus agallas, seguro serás el primero en recibir mi obra.

Alberto Clavería Baranda.

"Qué hace una mirada como tú en un sitio como este?", de Alberto Clavería

2008-11-25T15:36:00.000+01:00

Las miradas que no se balancean de tus ojos
lanzan los puños que rompen los espejos
y se despiertan a mediodía
intentando no recordar a dónde fueron la noche anterior.
Luego beben e intentan olvidarlo todo.

Para media tarde ya se han ido de compras
y se prueban nuevos amores
(mientras tanto, las miradas que me corresponden a mí
esperan fuera
fumando un cigarro tan corto que
cuando se acaba
no pueden hacer otra cosa que encender otro).
Las miradas que no son para mí
se pasean escogiendo sin sentirse culpables,
pues cobraron ayer
y van a sacar la VISA de cariño a pasear.

Al llegar a casa, llaman a sus miradas amigas
y organizan una reunión de tuppersex.
Mis miradas traen canapés y vasitos
de moscatel,
ignorando lo que de todas formas
ya saben:

que si no pasaron antes por el mercado,
eso significa que tus miradas
se van a comer a las mías
a nada que se pasen un poquito con los chupitos.

Alberto Clavería

"Póker de corazones", de Alberto Clavería

2008-10-29T20:15:00.001+01:00

En el alto monte, madre
(mi corazón sobre los ecos,
dentro del álbum de una estrella),
tropezábamos yo y el viento.
Siete corazones
tengo.
¡Pero el mío no lo encuentro!

Federico García Lorca

Hoy me paré a mirarme el corazón
Y resulta que lo tengo dividido:
Corazón que no es corazón,
Corazón lleno de agua del grifo,
Corazón sin afeitar,
Corazón que busca en los charcos,
Corazón que se pregunta dónde estás,
Corazón que no deja de quejarse ni cuando va ganando,

Corazón que pregunta por los bares,
Corazón para el que no tiene,
Corazón que espera que le cantes,
Corazón siempre imprudente,

Corazón que queda cuando no queda nada,
Corazón de día nublado,
Corazón que mira a través de la persiana,
Corazón que recibe navajazos,

Corazón en carne viva,
Corazón tallado en piedra,
Corazón que quiere de tu saliva,
Corazón que pone a secar las goteras,

Corazón que lee a la luz de un candil,
Corazón que tropieza a cada paso,
Corazón con un rincón para ti,
Corazón empeñado en no hacer caso,

Corazón que no dobla la ropa,
Corazón tan endurecido que parte nueces,
Corazón que a veces entra en coma,
Corazón que se cree todo lo que le cuentes.

Y tú,
cuántos corazones tienes?

Alberto Clavería

"La nueva", de Carlos Gutiérrez H.

2008-10-29T20:12:00.001+01:00

(A Irene Díaz)

Entre las
espesas
montañas
de la
nada
y del todo,
de los
pocos
y de las damas,
de los hombres
locos
y las mujeres
que saben,
las brujas,
la mitología
entre
copas,
la intelectualidad
baila
un vals
agarrada
a una gata
loca,
la que te explica
las redecillas
de la literatura
que ni
siquiera
conocías,
quién
te diría,
quién
le diría,
pero
quién lo dijo,
ese
fue el acertijo
que ninguno
de nosotros
pudimos
resolver,
dónde
los colores
fueron
espadas,
dónde
los gustos
margaritas,
dónde
a pesar
de todo
siempre
se está
en las últimas,
sino es de ánimo
es de bebida
y sino de sustancias
prohibidas,
rebuzna sabiduría,
suda sabiduría,
quién
lo diría,
la primera bruja
que me sienta
bien conocerla,
qué tal
si ponemos
comas
sin necesidad,
vamos
a sonreír
y que los demás
se jodan,
saca la escoba
y papel,
hoy toca
volar,
oh Satán,
conozco
a la nueva
Adsagsona.

Carlos Gutiérrez H.

Un poema de Leticia Vera

2008-10-27T16:44:00.001+01:00

Tengo que ser invisible,
en la tierra de los alambres.
Desataré los cascabeles
de mi cabello,
las ondas de mi cuerpo.
Segaré todo aquello
que me destruye,
dormiré en el campo blando,
esperando la lluvia
que nunca llega.

Leticia Vera, de su blog Mi sonrisa sangra.

"El afilador", de Los Suaves

2008-10-21T21:33:00.001+02:00

Los largos dedos del sol
apartan el manto de niebla
en este país que por siglos
fue el final de la tierra
y él va llorando, amigo,
por algo más que sus penas,
no hay luces en las ventanas
ni bienvenida en la puerta.

(...)

Noche, niebla, hora secreta,
tiempo del afilador,
es que nunca va a ganar?
Un solitario soñador,
solitario perdedor.

Los Suaves

"La última noche", de Pablo Casares

2008-10-21T21:25:00.000+02:00

Serás tú quien decida
los destinos de los demás
porque está en tu mano
esconder sus pasiones
en un álbum de fotos desvencijado.

El que proponga nuevas leyes
y encienda hogueras
en esas noches en las que el mundo
va muriendo.

Eres tú el único dios
con el que tendrás que negociar.

Pablo Casares

"La autopista", de David González

2008-10-19T05:17:00.001+02:00

ya que tanto insistes
en que me lo corte
voy a explicarte
y será la primera
y última vez que lo haga
por qué llevo el pelo largo

llevo el pelo largo
porque el ejército estadounidense
ofrecía una recompensa
de dos dólares
por cada cabellera de indio
que se le entregara
y los que la cobraron
así como los soldados
y mandos superiores
del ejército estadounidense
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque el ejército franquista
en la corrada de la casa en la que nací
le rapó la cabeza
a una de las mujeres de mi familia
cuyo hombre
acababa de ser fusilado
por negarse a defenestrar
niños de pecho republicanos
y los soldados que le raparon la cabeza
así como el resto de las tropas
y mandos superiores
del ejército franquista
incluido el puto francisco franco
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en el campo de concentración de mauthausena
los deportados españoles
como ramiro santisteban
el superviviente octogenario que me lo contó
a los deportados españoles
una vez a la semana
los sábados
les hacían lo que entre ellos se conocía
como
La Autopista
esto es
les rapaban el pelo al cero
desde la frente hacia atras

la autopista

y más adelante
cuando hitler estaba perdiendo la guerra
con ese pelo
se forraban las botas de los soldados alemanes

con ese pelo

y todos esos soldados alemanes
como también los que los sábados colaboraban
en el mantenimiento de la autopista
juntos con sus respectivos mandos superiores
el hijo de la gran puta del fuhrer a la cabeza
y junto con el resto del pueblo alemán
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en la tercera galería
de la cárcel provincial de oviedo
la galería de los menores
los que mandaban en ella los kíes
en cierta ocasión me dijeron:

o te cortas el pelo tú
o te lo cortamos nosotros

y encendieron sus mecheros

y tanto ellos
como los funcionarios de prisiones
cuyo trabajo consistía precisamente
en evitar que se produjeran hechos como ese
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo por otra razón también:
muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años de los que tengo

así que en vez de estar dándome la brasa a todas horas
con que a ver cuando voy a que me corten el pelo
mejor te callabas la puta boca eh
y te dejabas
crecer el tuyo.

David González (su blog en mis enlaces)

"Nada es lo mismo", de Ángel González

2008-10-09T12:13:00.003+02:00

La lágrima fue dicha.

Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:

nada es lo mismo.

Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Ángel González

"Que la nieve ardía", de Alberto Clavería

2008-09-26T09:45:00.001+02:00

Te buscaste otro animal que fustigar,
otro hocico frío con orejas para las mentiras,
pero no dejo de pensar que el tiempo pasará
como no dejé de soñar que la nieve ardía.

Las cicatrices asoman por la manga,
es curioso que a veces les dé por brillar.

Los ecos de allende los mares
vienen bailando y esquivando los reflejos,
que desenvainan los sables ante los cobardes
que no fueron más y se quedaron en menos.

De mis manos brotan rosales
de los que se abren camino a base de espinas.

Cuando cambia la luna, el rincón que siempre ignoro
me mira y esgrime una sonrisa
a sabiendas de que sigo sin acabar lo que esbozo
en líneas cada vez más torcidas.

"Sin lo amargo,
lo dulce no es tan dulce".*

Y tú vete por la sombra,
puede que solo seas carne y hueso:
carne para el perro que siempre asoma
y hueso como postre para acabar el cuento.

*Pintada vista en la estación de tren de Celrà.

Alberto Clavería

"Hoja superficial", de Alberto Clavería

2008-09-18T17:32:00.000+02:00

A nadie le importa que
caigan las hojas en otoño.
Dicen que es normal
y luego las pisotean.

Es como si me pisotearan a mí.

El viento se las lleva,
suelen caer en los desagües
y los atascan.
Bueno, ellas tampoco tienen la culpa.

Es como si me culparan a mí.

Otras tienen diferente suerte
y son recogidas por manos llenas de callos,
que las arrojan a la chimenea
para hacer arder los leños.

Es como si me quemaran a mí.

También están las que consiguen malvivir
entre páginas de libros o
sepultadas entre dos cristales
por los coleccionistas.

Es como si me encerraran a mí.

Anoche perdí el sentido y soñé
que era hoja de árbol.
Por la mañana perdí el sueño y sentí
lo que era despertar.

Es como si una nueva hoja naciera.

Alberto Clavería

"No importa, tranquila", de Germán Sancho

2008-09-18T11:48:00.002+02:00

Si pudiera elegir,
querría ser botón.
El de mi camisa blanca.

De abajo arriba; el antepenúltimo
el que tapa tus senos,
el que aún deja entrever tu piel,
el que muestra el colgante que te regalé,
el que cubre lo que me has robado,
el que siente los latidos de tu corazón;

El último botón que abrochas,
el único en que te detienes,
alzas la mirada
y me sonries.

Entonces, me rompes.

Germán Sancho

Un poema de Jack Kerouac

2008-09-13T01:15:00.000+02:00

El problema de
las modas es que quieres
follarte a las mujeres
con su ropa de moda
pero cuando llega
el momento siempre
se la quitan para
que no
se arrugue.

Jack Kerouac

"Clemencia", de Alberto Clavería

2008-09-08T10:45:00.001+02:00

Del horizonte espero ver llegar las buenas noticias,
cansadas del viaje pero satisfechas,
para que me laven la ropa sucia
si por ello salpicar.

Del aire espero que me cuente la primavera
a la oreja.

En mis manos confío para construir castillos de arena
que resistan los envites del día a día por la mañana
para por la tarde tatuar cálidos mares del Caribe
en hojas blancas de papel.

Al vino nacido en tardes nubladas
me encomiendo para mojar el secarral.

Y al hombre tras las cortinas
le pido que se apiade
y así
abandonarme al hormiguero
de los ojos de la gente del metro,
los de los ojos que no tiemblan.

Fotografía de Solveig Möller.
Poema de Alberto Clavería.

"En el oscuro jardín del manicomio", de Leopoldo María Panero

2008-09-08T10:12:00.003+02:00

En el oscuro jardín del manicomio
los locos maldicen a los hombres
las ratas afloran a la Cloaca Superior
buscando el beso de los Dementes.

Un loco tocado de la maldición del cielo
canta humillado en una esquina
sus canciones hablan de ángeles y cosas
que cuestan la vida al ojo humano
la vida se pudre a sus pies como una rosa
y ya cerca de la tumba, pasa junto a él
una Princesa.

Los ángeles cabalgan a lomos de una tortuga
y el destino de los hombres es arrojar piedras a la rosa.
Mañana morirá otro loco:
de la sangre de sus ojos nadie sino la tumba
sabrá mañana nada.

El loquero sabe el sabor de mi orina
y yo el gusto de sus manos surcando mis mejillas
ello prueba que el destino de las ratas
es semejante al destino de los hombres.

Leopoldo María Panero

"Space oddity", de David Bowie

2008-08-25T15:02:00.005+02:00

Ground Control to Major Tom
Your circuit's dead, there's something wrong
Can you hear me, Major Tom?
Can you hear me, Major Tom?
Can you hear me, Major Tom?
Can you....
"Here am I floating round my tin can
Far above the Moon
Planet Earth is blue
And there's nothing I can do."

Agradecimientos varios

2008-08-25T14:52:00.005+02:00

Bueno, resulta que en el blog Hankover (al que podéis acceder también desde mi lista de enlaces) han publicado un poema mío, y van dos... Muchas gracias a Patxi Irurzun y -sobretodo- a Vicente Muñoz.

Pregunta para Charles Bukowski

La fiera

Ya que me pongo, daré las gracias también a Reza lo que sepas (que también tengo listado como uno de esos blogs de visita diaria) por publicarme hace unas semanas otro poema.

El cuadro en Reza lo que sepas.

--------

Os aseguro que nada me hace más feliz que ver mi obra recogida o aprovechada por otras personas. Es la culminación de un camino no muy claro.

"Miedo '08", de Alberto Clavería

2008-08-20T02:23:00.002+02:00

Dime si alguna vez
no te has sentado donde estoy yo ahora mismo
a ver pasar las horas
mirándote las manos
esperando que
mágicamente
el aire se hiciera menos denso
para retorcerle el pescuezo
al frágil desequilibrio.

Y has sudado
mares de materia deleznable,
ríos de tinta estancada,
para intentar aplacar en vano
aquella opresión en el pecho
de saberte finita
por debajo de bien y mal.

Bien, pues aquí sentado estoy,
noto el asiento caliente bajo el culo,
deudor de tu estancia y
sabedor de grandes rencillas
que ni alardea ni se queja.
Enciendo un cigarro a tu salud,
espero que nos veamos pronto,
no tendré nada interesante que decir
pero tú tampoco me mirarás a los ojos.

Dibujo de Mónica Clavería
Texto de Alberto Clavería

"Nadie se da cuenta del significado de la expresión 'punto final'", de Alberto Clavería

2008-08-06T19:44:00.001+02:00

Sabes, a mí no me queda poso de tristeza,
creo que me la bebí toda.
Rebusca tú entre los cajones del alma,
gustosamente la compartiré.

Mis pies están negros de patear
calles de esas que siempre sobran,
que acaban por desaparecer en los mapas
siguiendo el ritmo de las pisadas.

Bueno, eso no importa,
el caso es que solo tengo, por este orden:

Un corazón desgarrado

Una botella a medias

Unas manos temblorosas

Un ojo en la puerta y otro en la pistola

Unos labios que saben a podredumbre

La luz de las 6:20 que entra por la ventana

Y un poema. Y lo peor es que

cuando lo acabe

me quedaré solo.

Alberto Clavería

"Ragnarök", de Alberto Clavería

2008-07-17T02:29:00.000+02:00

Ahora que casi no veo, déjame escribirte a ciegas
que los empates a cero a veces saben a victoria,
que incluso las hojas de los árboles caen a pares,
que hay manos que saben a mala copia,
que si los engranajes de madera dan cobijo a tus penas
acabarán triscando por los campos las norias,
que has ganado batallas tan cruentas
que ni lo sabes y las derrotas son ilusorias,

que los puntos y aparte no son fin si no los cuentas,
que los escritores sin tacha muchas veces tachamos,
que las llaves abren y a la vez cierran puertas,
que se nos pasa el habla cuando hablamos,
que hay quien prefiere ser tercero al oro,
que por cielo se aceptan dos copas de vino,
que sin ondear el capote te puede embestir el toro,
que sabiendo la verdad el golpe viene de seguido,

que el talento a veces se te escapa por la punta de los dedos,
que a veces me paso con la bebida y la gente me admira,
que si llueve dentro de uno mismo fuera no se oyen los truenos,
que yo soy el que hace de tus pasos fatiga,
que la tristeza de cuando en cuando amenaza sin bajarse del coche,
que una ventana no siempre quiere cortina,
que con una lágrima no basta para toda la noche,
que el mejor psicólogo es a veces la barra de una cantina,

que guardar una víbora en la espesura a veces ayuda,
que es siempre el primero el que acaba la faena,
que mañana ya es tarde para la fuga,
que el deseo no niega ni espera,
que no,
que por más que lo intentes el resultado será sí,
que mirando al cielo se aterriza en el colchón,
que la vida viene por donde no ha de venir.

Alberto Clavería

"Romance del cauce seco", de Alberto Clavería

2008-07-15T01:25:00.000+02:00

Ayer pensé en ti, lenta pero intensamente,
mientras recorría kilómetros de ríos de cauce seco.
Con el ansia de estar mojado, pasé debajo de mil puentes
sin ser capaz de encontrar las puertas del infierno.
Deambulé por los más oscuros callejones,
me empapé de la mugre de la calzada,
intentando pisotear las flores
que nacen y mueren de madrugada en madrugada.

Y es entonces cuando eché en falta algo en los labios,
algo que rebotase en una pared,
que me diga que no soy yo, que es el morapio,
el que cabalga quemándome desde el ayer.
Pero los cauces estaban tan secos, tan desolados,
que se abrazaban a una gota de agua como si fuera oro
y quizás hoy se den por besados,
quizás mañana embistan como un toro.

El río baja seco, los lugareños encienden sus cigarros
como el perdedor que sigue peleando
y no entienden de poesía, solo de guijarros
que arrojan al río vació que no entiende de bandos.
Al mismo tiempo, se deslizan por el sumidero
los ecos de los cantos de sirena,
hartos del puedo pero no quiero
y de acabar lamiendo la piedra.

Alberto Clavería

"Acto 23", de Carla Badillo (fragmento)

2008-07-14T22:56:00.004+02:00

Hoy escribo desde el vértigo. Desde mi vientre abierto a todo aquello que está huérfano y lejano. Escribo desde las sombras. Desde los rostros desfigurados. Desde los chistes mal contados que otros vomitaron sin piedad sobre mi piel. Tic. Y de los cuales me he hecho cargo. Tac. Hoy escribo loca. Desquiciada de mi misma. Y sin embargo bella, tristemente bella entre las bellas… Condenada (Mi saliva sabe a sangre). Hoy escribo con mi sexus, nexus, plexus. 12:00 a.m. Con mis ojos alargados. 12:01 a.m. ¿Te gustan mis ojos? 12:02 a.m. Me da la impresión que dirías SI. 12:03.a.m. Un sí rotundo, ensordecedor. 12:04 a.m. ¡Oh, forastera! no dejes de escribir nunca. 12:05. NUNCA. 12:06. NUNCA. 12:07. Qué bella te ves desde tu rincón lleno de sándalo y cucarachas. 12:08 a.m. ¿Te gustan mis ojos? Tic tac. Sé que sólo me responderías con una sonrisa lasciva. Tic tac. Desenfreno. Tic tac. Mi madre no quiere que sea ni puta ni santa. Tic tac. Demasiado tarde. Tic tac. Dualidad. Tic tac. Disculpe, qué día es hoy. We proclaimed the independence day. BULLSHIT!! Tictactictactictac ¿Qué pasó aquí? (¿Ha visto a una niña de churitos negros?) Trance (Tiene ojos oscuros y achinados) Dónde estoy (¿Ha visto a la niña?) Dónde estoy (Estaba por aquí bailando) Dónde estoy (te desconozco) Dónde estoy. 4 de julio de 1985. ¿Qué es esa luz? (¿Has visto a la niña?) 4 de julio de 2008. INDEPENDENCE YOUR BRAIN (¿por qué lloras?) Dónde estoy (¿por qué lloras?) Dónde estoy (¡por qué mierda lloras!).…………………Domadora de instintos. (Hoy haremos un psicodrama) ¿Qué tengo doctor? (¿Quién soy doctor?) IMPÚDICA (del amor y del entendimiento logrado sobre mis dolores, sobre la sangre de mis menstruaciones mentales) ¿Qué tengo doctor? (¿Quién soy doctor?) Sibila, esquizofrénica, venenosa, egoísta, miselena, llorona, hedonista, ladrona, inconciente, cabaretera, cínica, pendenciera………………………… (...)

Carla Badillo

"Soledad", de Alberto Clavería

2008-07-11T09:40:00.000+02:00

Soledad que traicionas mis entendederas,
soledad que me buscas apartando las ramas,
soledad que trepas sin enredaderas…
Solo sueles acercarte a mí cuando no me llamas.
Pero amenazas
en tanto en cuanto no me encuentras,
y a ciegas lanzas los cuchillos
que siempre aciertan en tierra muerta.

Seguro que de ahí floreces,
en desierto selva o escarcha,
para decirme que cuando mueres
no te vas, solo descansas.
Y compartes aceite y vinagre
como cocinero entre fogones,
esperando que el siguiente llame
y le jodas sin mostrarle los colores de las flores.

Alberto Clavería

"Poeta", de Kutxi Romero

2008-07-11T09:36:00.002+02:00

Junta las manos y espera,
no tardarán en llegar las despedidas,
los adioses que desconoces y temes,
se irán como vinieron las alegrías y desdichas,
por la puerta del balcón,
por cualquier ventana,
en medio del más placentero de los besos,
transformando un orgasmo brutal en el más grande sinsentido
de tu vida,
¿y entonces, que harás?,
dime, romántico de corazones perdidos,
dime, bufón, marioneta de mil almas,
tú, que te autodenominas poeta,
¿qué harás con tus versos sin su olor, sin su piel?,
¿acaso mitigarán el dolor de los que no quieren escucharlos?,
ojalá revienten en tu boca,
ojalá te ahoguen la soledad y el abandono salidos
de tu propia tinta, de tu propio papel,
porque como tú bien sabes,
los poetas no podéis dar nada, solamente palabras,
para que podamos saborear vuestras insulsas experiencias,
la falacia, la mentira de vuestras vidas,
sin la calidez del amor sois menos que nada,
igual que los demás mortales,
así pues fallece en tu palabra,
llora en soledad,
conoce al fin el dolor,
poeta.

Kutxi Romero

"El cel resta mut", d'Alberto Clavería

2008-07-10T22:48:00.002+02:00

No tinc cap tipus de pressa ni d’interès en arribar a temps,
m’ho pots descomptar del salari d’amor si vols,
serà que hi guanyo molt
deixant-me la pell a cada rengló.
Em confon la teva porta a mig obrir o mig tancada,
on s’hi cola un rajolí de sol
que sembla voler-se parar a cada racó
per catar els racons millor.

A la tercera copa ja em sento amb força per parlar,
per dir-te que per molt que les ales encara no hagin crescut
tampoc no fan falta per volar
mentre el cel resta mut.

Alberto Clavería

Siempre he pensado que en catalán los poemas quedan más románticos. Empecé a escribir esto y la falta de costumbre con el idioma lo dejó en un rincón. Lo rescato a medias.

"Hoy he pensado intensamente en ti", de Isla Correyero

2008-07-08T17:44:00.001+02:00

Hoy he pensado
intensamente en ti.
Aunque casi todos los días
pienso en ti
sufriendo o sonriendo
trabajando o durmiendo
feliz como un detalle
o triste como un muro.

Yo siempre estoy de pronto
con la cabeza puesta
allí por donde pasas
o pasaste
y te encuentro
otra vez
como si el tiempo
no hubiese pasado
ni lo peor
ni el futuro que venga
porque
mire hacia donde mire
piense hacia donde piense
tú estás ahí
no queda ya objetivo
ninguno por hacer
ni penas ninguna hay
ni habrá.
Solo respirar y dar algunos
pasos por el camino
juntos
y verte transparente
brillar como
si no estuvieras

y estuvieras.

Isla Correyero

"El largo camino de vuelta a casa", de Alberto Clavería

2008-07-08T07:45:00.001+02:00

Vuelves a casa,
a cuatro patas,
muy bebido,
lo que sea,
ves un gato en tu calle
y te paras, tambaleándote.

Te mira,
le devuelves la mirada a través de mil rejas,
das un pisotón para ahuyentarlo
pero no se mueve,
y piensas que aquí hay algo que falla,
las leyes animales se van a tomar el viento,

entonces te da por acercarte a él y
milagro,
se aleja un poco,
lo suficiente como para mirarte
antes de irse por patas y saltar una verja
para no volver.

Es el momento de rascarte la cabeza
y pensar
“Dios santo, qué bien me sentía
cuando el gato me miraba”.

Alberto Clavería

"Condena", de Alberto Clavería

2008-07-03T01:52:00.007+02:00

You ruined it now, I hope you can't sleep and you dream about it
And when you dream I hope you can't sleep and you SCREAM about it
I hope your conscience EATS AT YOU and you can't BREATHE without me

(Stan, Eminem)

Yo te condeno a deambular por el desierto

y a que en los oasis el agua se te escurra de los dedos.

Yo te condeno a que tu sangre sea un torrente

de vino caliente que quema el paladar.

Yo te condeno a quedarte sin dientes

y a buscar sin parar mis sonrisas.

Yo te condeno a mirar sin cesar a los lados,

temblando de miedo al no ver nada conocido.

Yo te condeno a trasnochar en cada una de las noches

en que intentes encontrar algo, en vano.

Yo te condeno a negar con la cabeza

y afirmar con el corazón.

Yo te condeno a intentar rimar frases

y a desesperarte al no conseguirlo.

Yo te condeno a escribir el mejor poema de tu vida

y a lanzarlo a la mañana siguiente porque era una mierda.

Yo te condeno a estrenar cada noche un nuevo vestido,

yo te condeno a ser yo.

Alberto Clavería.

"El cuadro", de Alberto Clavería

2008-06-30T20:58:00.003+02:00

Era un bar muy bonito,

en serio,

tenía un cuadro de Elvis, Bogart,

Marilyn y James Dean

jugando al billar.

Todo era perfecto.

hasta que recordé

por qué estaba ahí

y me puse a llorar como un crío.

Alberto Clavería

"Una vez cada mil años", de Alberto Clavería

2008-06-18T00:43:00.001+02:00

Me dijo mi padre
“mira, hijo, de pequeño
un cura nos reunió
a todos los niños del colegio y
nos dijo que pensáramos en
un pájaro rozando con el ala
una bola de metal
una vez cada mil años,
cuando esa bola se hubiera desgastado
nuestro suplicio en el infierno
ni habría empezado.”

Luego, por la noche,
yo pensaba que lo que
ni habría empezado
con el último roce
del ala del pájaro
con la puta bola de metal
era el dolor de vísceras
que yo ocasionaría
a esos malditos cuervos.

Alberto Clavería