"El momento" de Alberto Clavería

Las desesperadas órdenes de un capitán enloquecido,
el ruido de las astillas de un hueso que se rompe.

Esa sensación cuando están a punto de atropellarte,
y andas solo y sin plan y encima llueve...

El instante en que se rompe la última botella,
que es el mismo en que tu único mechero falla.

Cuando tus ojos no son sino dos agujeros de bala
que escrutan las miradas buscando lo peor de cada casa.

Y resigues la ruta con el dedo en ese mapa
en el que no te ubicas.

Y tú única compañera esa esa pared
que no pregunta pero tampoco está nunca de acuerdo.

Y cada día es igual pero lo niegas
incluyendo pequeñas -e inútiles- variaciones.

Y todas las canciones tristes hablan de ti
mientras las alegres se refieren al vecino.

Y las camisas no están planchadas, que nunca lo están,
pero te das cuenta en ese momento.

Pero, curiosamente, ese momento es el mismo...
El mismo momento en que alguien debe sonreír,
y tú eres tan capullo que solo ves el fondo del abismo
pensando que probablemente sea este tu fin.
Y te lanzas para aterrizar en una repisa,
el caso es que te dieron otra oportunidad otra vez,
porque siempre caes, lentamente, sin prisa,
pero siempre con algo en la mano, y eso está bien.


Alberto Clavería